Ci sono Dom, Lord, Master, Padroni, Vecchi, che vagano in quel mondo arso e rimpinguato che è delle chat, tematiche. Sono esseri famelici, posseduti da stimoli atavici, o forse solo fame semplice, di basso rango. Sono strenui difensori della pietà dissociata, sono portatori di lebbra e di peste bucolica post cenam, sono poveri esseri bisognosi di apprezzamento, fosse esso solo quello dello specchio in bagno.
Si muovono trascinandosi la bava lumacosa di secoli di svilimento e viscidume, si manifestano cercando fra le pieghe interne del perduto onore, un minimo di “distinzione”, che diventa puzza, orrida e infinita, intorno ad ogni loro passaggio, dietro ogni loro apparizione, davanti a ogni loro espressione.
Ci si torce il naso in questa presenza, si sentono suonare tutti i campanellini difensivi messi lì cento anni fa’, ci si sente tristi e pervasi da una gran macerata allegria, si ride, si ride molto.
E si spera in una Apocalisse.
